Monday, February 05, 2007

Estafilococus parisinus

La gripe, bien acompañado, siempre se hace más llevadera. Sobre todo cuando no tienes termómetro y no sabes qué tan enfermo estás. Y aunque, como una madre, nadie te va a volver a cuidar en tu puta vida - una vez sales de casa.
De hecho es cachondo que al final –cabestro que es uno- uno termina haciendo la compra y la cena con la excusa de “oh, pero si ya te encuentras mejor, no? Es curioso, los tios sois normalmente mucho más llorones cuando estáis enfermos”. Claro, no te jode, es que yo soy una nenaza. Aún así, me gusta que me hagan un zumito y me arropen cuando estoy enfermo. ¿A quién no? Que tire la primera papilla que le dieron. No la merece. Jodido ingrato.
Pero es que, pucha: es verdad, es verdad, hasta prefiero darme un garbeo y airearme a quedarme tirado en la cama cuatro días seguidos y volverme loco. Loco por tu melena interminable y por tus ojos grises y esos calzoncillos que me quedan ya enanos y a ti te quedan de escándalo como pijama.

Yo necesito salir de casa, aunque sea tres segundos al día, aunque sea a respirar humos de los tubos de escape (con catalizador). Aunque nieve, granice, agonice, llueva, llore, sude, queme el viento, arda el cielo, tiemble la tierra. No es claustrofobia. 28 metros cuadrados me llegan (muy) de sobra para sentirme resguardado y guarecido como una fiera feliz en su cueva.

Este fin de semana postgripal tirado en la cama me ha hecho crecer como persona: he descubierto que la pizzería de la esquina hace unas pizzas dignas de ese nombre, que Nicolas Cage me gusta como traficante de armas, que si Truman Capote tenía esa voz insoportable de la peli debía ser como para correrlo a boinazos, y que John Fante es grande, muy grande. Las carcajadas que me provocó su libro “Mi perro estúpido”,en una cafetería al lado de casa, no tienen precio. Dinamitaron el remanente de mi gripe y se lo llevaron por los aires. Y creo que mi tos alborotada le llevó el virus del pollo aviar aquel, cual aviador sanguinario, a alguna de las chicas que andaban por allí sueltas. Fante, Doctor Muerte. Hijoputa.

1 Comments:

At 6.2.07, Anonymous Georgina desde Barcelona said...

Mire Monsieur es así: Se prepara un caldito Knorr, prende un rato la estufa y se mete en la cama a ver la tele...en menos de 24 horas se pasa TODO, créame señor cróc.


pd: mmmm y que han sido DOS fotos, je je je ;-)

 

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