La tarta de ruibarbos

-Me ha quedado una foto poca madre. El cielo está precioso…oye, Ich bin hambrienta, argelino.
-Y dale con el cachondeito, eh? Huguenota.
-Es verdad, te tomas muy a pecho tu identidad libanesa desde que ese tipo chiquito de la esquina de tu calle te regala falafel. Tienes la patria en el estómago.
-Me tomo muy en serio mis orígenes visigodos, no te…! Jo, para un colega que tengo en mi calle…
-Quiero un pastelito de esos de almendra, como el que nos tomamos el sábado en Montmartre. Podemos ir a tomarlo al parquecito aquel.
-Oye, que esto no es la segunda parte de Amélie Poulain. Esto de estar agorrionaditos y la lobotomía frontal están separados por fronteras más brumosas que los paisajes del perro de los Baskerville.
-Bueno mira, membrillo. Te propongo un trato. Tú me metes el bollo por el culito y luego nos lo comemos juntos. ¿Así te parece mejor o qué? Qué gorrioncitos ni que… Si ya te lo digo yo: te ha afectado leer esa bazofia del marqués de Sade. Lo que pasa es que el marqués de Sade al menos era un poco refinado y tú eres tan sofisticado como un trozo de tocino cortado con una motosierra. Eres un puerco y un cerdo y un animal sin sentimientos. Schwein! Eres escoria. Pero eres mi escoria preferida. Así que te voy a violar detrás de ese pino, luego voy a arrancarlo con mis brazos de hereje y te voy a empalar con el hasta que te desangres.
-Bueno, bueno, no hay porque ponerse así, animala de belloto. Mira que puedes ser brutita, eh? Quien lo diría. Vamos a tomar ese puto pastelito y luego te regalo un puñetero ramo de rosas perfumadas. ¡Ay! ¡No me muerdas así!

-uy… perdona, ¿te he hecho daño?

-No, quiero decir que me muerdas más fuerte, mujer

-¡Auuh! ¡Ayyy! Pero no tanto hombre, que me desangras.

-Mmm... me gusta el sabor de tu sangre… Mmmm, creo que voy a hacer una tarta de ruibarbos con ella. Se convertirá en una especialidad de este pueblo. La titularé “ Blotruibarbenküchen von la Butte”. O “Petit gateau de ruibarbes au coulis de sang algérien ».

-Mmm si. Tiene buena pinta. Eso si, se dice “la llamaré tal” , más que títular. Titular se refiere más a una obra literaria, a un libro o algo así.

-Cuando la pruebes, ya verás que hasta tú le pondrás un nombre de cuento de hadas. La titularás y lo que haga falta. Como que me llamo Inga y soy descendiente de huguenotes y de pasteleros y de quien me dé la gana. Ahora voy a hacerme con los ingredientes. Vamos a ver…Vier hundert Zentiliter von argelinien blot und

-¡¡¡Aaaayyyy!!! ¡¡¡Asilvestrada!!!

-Cállate, ingrediente.

-¡¡¡¡¡¡Aaaahhhhh!!!!!!

Se acerca un chico con pinta de abogado del barreau de París.

-Mademoiselle, qu´est ce que vous faites? Il souffre !!

-Oui, mais c´est châtiment que lui mérite –gritos de terror y lágrimones

-Mais por favor, c´est escandaleux ! Quelle douleur, testicles !

-Ne vous inquiétez pas, ce n´est que de la cuisine huguenotte à la façon postRDA… ¡auh!, ¡auh !… après tout –balbuceo a punto de desmayarme- laissez faire, laisser aayyy !!! passer...






-¿Qué es eso ? –le pregunto a Inga desde el sofá. El cuello y el brazo me escuecen terriblemente. ¿Como he llegado hasta aquí? ¿Y qué huele tan bien?

-Mmm ahora lo probarás, Claudio. No te impacientes. Es una tarta de ruibarbos

-Me niego al (auto)canibalismo. Va más allá de mis principios.

-De qué principios me hablas, perro del capital. Trabajas para la maquinaria burocrática de guerra del neoliberalismo. Anda, ven a ayudarme a poner la mesa, corazón.