De aquel día, recuerdo pocas cosas. Aquel día era un recuerdo de otro día. Supe que habían pasado ya meses, o semanas ¿qué importaba? desde el día en que una de las personas que más contaban en mi vida se había tomado una salvajada de pastillas. No me importaba el color, el tamaño, el nombre extraño. Después se había dedicado a beber cantidades absurdas de no me importa qué alcohol ni la planta que se había destilado para hacer la bebida. De aquel día no recuerdo un carajo. Los detalles externos son cero. Cuando uno tiene un choque emocional intenso, siempre recuerda detalles absurdos como el lugar, la hora, el tiempo que hacía, el color de la ropa de la gente que estaba contigo, el olor a basuras de la calle porque el viento traía ese día los humos del valorizador de escorias del extrarradio. Yo no recuerdo ni siquiera el año del que estoy hablando. Me enteré varios meses después. O semanas ¿qué importa? El tiempo se podía ir a tomar por culo.
Nunca podré olvidar las náuseas, el mareo, estar de rodillas luchando contra el vómito. El suelo que se clava en mis huesos no existe y me importa una mierda si estoy en España o en Nueva Zelanda. Sólo una imagen: saber que podría haber estado riendo y bebiendo una cerveza barata y caducada mientras un hoyo, en un pequeño cementerio, recibe el cuerpo joven de un hijo de la gran puta al que quiero ir a desenterrar, abofetear y gritar. Gritarle, alabarle, escupirle, insultarle, amarle hasta que me dé un infarto.